autoescrita

Nada da vida interior, apenas feitos, ações, lugares, circunstâncias que repetidas criavam a ilusão de uma vida. Uma ação – um gesto – que insiste e reaparece e diz mais que tudo o que eu possa dizer de mim mesmo.

Não me lembro de tudo o que li, mas posso reconstruir minha vida a partir das estantes da minha biblioteca: épocas, lugares, poderia organizar os volumes cronologicamente.

A experiência, tinha se dado conta, é uma multiplicação microscópica de pequenos acontecimentos que se repetem e se expandem, sem ligação, dispersos, em fuga. Sua vida, compreendera então, dividia-se em sequências lineares, séries abertas que remontavam a um passado remoto: incidentes mínimos, ficar sozinho em um quarto de hotel, ver sua cara em

Definitivos são os contos que cada um conta a si mesmo para sobreviver. Impressões que não estão em condições de serem entendidas por estranhos. Mas é possível uma ficção privada, ou é preciso existir duas? Às vezes as únicas testemunhas dos momentos perfeitos são os seus protagonistas. Podemos chamar esse murmúrio – ilusório, ideal, incerto – de