enaile

Mas se tinha dado conta de que devia começar pelos restos, pelo que não estava escrito, ir atrás do que não estava registrado, mas persistia e piscava na memória como uma luz mortiça. Mínimos acontecimentos que misteriosamente sobreviveram à noite do esquecimento. São visões, flashes enviados do passado, imagens que perseveram, isoladas sem um

A ilusão como romance privado, como autobiografia futura.

Não me lembro de tudo o que li, mas posso reconstruir minha vida a partir das estantes da minha biblioteca: épocas, lugares, poderia organizar os volumes cronologicamente.

O que se fixa na memória não é o conteúdo da recordação, mas sua forma. Não me interessa o que a imagem pode esconder, interessa-me apenas a intensidade visual que persiste no tempo, como uma cicatriz. Eu gostaria de contar minha vida seguindo esses cenários, como quem segue os sinais em um mapa para guiar-se em uma cidade desconhecida e

Lembro o trem em que voltei a Adrogué e o guarda que apareceu na plataforma e não me deixou terminar a frase que estava escrevendo na parte de trás do livro. A frase acabou incompleta, essa trilha (É difícil ser sincero quando se perdeu... o quê?) não sei se é uma citação ou uma frase minha (as que nos vêm à cabeça quando lemos).

O que fixava a cena na memória, Renzi acreditava, era o peso dessa bondade sem expectadores, ninguém sabe que é ele quem escreve.

Pode ser, depende do que se faz no trigal.

mas sua qualidade epifânica não depende do conteúdo do livro e sim da emoção que acabou presa na recordação.