Sublime

Jean-François Revel, que nous croisions au Codec de Paimpol, poussant son caddie exclusivement rempli de bouteilles de pinard, lui-même apoplectique, sans cou, renfrogné, et avec ça capable encore d’écrire des livres éblouissants d’intelligence acerbe et de lucidité. Je n’en connais pas de meilleur sur Proust, pas de vues plus justes, ni plus orwel

La pensée de l'homme crée le monde une seconde fois.

Je tiens ses écrits à distance, me méfie des heureux. Encore plus des nantis. Sa productivité littéraire ahurissante, son énergie de jeune homme sont louches. En accédant à son antre, derrière ses yeux bleu délavé, j’entraperçois un chagrin infini. Derrière l’élégance, l’abysse de la perte. Les clowns avancent masqués car ils disent la vérité. Et J

Je m'efforce, comme je peux, de tenir en équilibre entre fidélité et ironie.

Montaigne ne fait qu’essayer de penser sa vie (mais d’abord pour ce qu’elle révèle de la vie de tous) et d’écrire sa pensée. Peu de faits, beaucoup d’idées. Peu de récits, beaucoup de lectures, de réflexions, de « conférences » [de discussions]. C’est par quoi cet écrivain de génie est aussi – sans l’avoir prévu mais de plus en plus, au fil des ann

Cher Jean d’Ormesson, « Il y a quelques semaines, vous m’avez envoyé sur la route, sur les traces de mon personnage. Lui et moi, je crois, nous sommes parlé. À New York, j’ai compté les secondes jusqu’au départ. Moscou, où je viens d’atterrir, me semble étrangement familière. Je ne saurais vous expliquer par quel concours de circonstances, par quel

Nous ne sommes faits que de temps.