Sublime

When by mutation a new rose is born in a garden, all the gardeners rejoice. They isolate the rose, tend it, foster it. But there is no gardener for men. This little Mozart will be shaped like the rest by the common stamping machine. This little Mozart will love shoddy music in the stench of night dives. This little Mozart is condemned.

Mars 1875. C’en était donc fait. Rimbaud se délestait du dernier poids qui le retenait au monde littéraire. Désormais, il volerait d’autres ailes, laissant à Verlaine, Nouveau ou Sivry celles d’un Icare brûlé aux feux d’un dangereux soleil.

aujourd’hui, chacun sait le prix de toutes choses, et nul ne connaît la valeur de quoi que ce soit.

J’avais beau n’avoir que la peau sur les os, j’avais un métabolisme élevé et un solide appétit. Le romantisme ne suffisait pas tout à fait à apaiser mes besoins de nourriture. Même Baudelaire devait manger. Ses lettres contenaient de nombreux cris de désespoir dus à son manque de viande et de bière brune. Il

Anonymity might feel like liberation, isolation like relief. For the same reasons that a city can be alienating, it can also be a site of freedom. For Baudelaire’s flâneur, the loss of self is not agony, but ecstasy. He becomes a “kaleidoscope gifted with consciousness” in “an immense reservoir of electrical energy.”

Mourir ! tombeau ! Je n'entends point ces mots !

La mort a l’odeur du dedans du corps projeté hors du vase sacré. À l’air libre, le dedans du corps de tout être humain ou animal se corrompt. De l’homme le plus riche au plus pauvre, de la femme la plus belle à la plus laide, de l’animal le plus sage au plus sot, du plus puissant au plus faible. La mort, c’est l’odeur décomposée du dedans du corps,

epigram."