Sublime

morrer é não poder mais escolher o que farão com a sua carne.

No meio da noite e nas esquinas dos caminhos das estradas, as assombrações são luz e grito.

Às vezes caio no poço, num buraco escuro tão profundo, aliás, que dele não se vê sequer o fundo. Levo algum tempo para sair de lá.

Bem ali ficava a pequena loja de conveniência do antigo posto de gasolina. O homem esguio e miúdo que atendia acompanhado de seu cachorro preguiçoso já não está mais ali, porém Edgar Wilson repara num pequeno cata-vento branco e amarelo, símbolo tanto do antigo como do posto de gasolina atual.

O padre Lopes, que cultivava o Dante, e era inimigo do Coelho, nunca o via desligar-se de uma pessoa que não declamasse e emendasse este trecho: La bocca sollevò dal fiero pasto

Agarrava-se a um fiapo de consciência e repetia mentalmente sem cessar: eu sou, eu sou, eu sou. Quem era, é que não sabia.

Se ainda escrevo é porque nada mais tenho a fazer no mundo enquanto espero a morte.

onde a palavra sozinha não vai, com a poesia vai, voa, que nem os passarinhos,