Sublime

Dans ses « Réflexions sur une démocratie sans catéchisme » paru dans La Gauche, le journal du Rassemblement démocratique révolutionnaire, il écrit : « Nous mangeons du mensonge à longueur de journée, grâce à une presse qui est la honte de ce pays » (II. 718). La presse dépend de la banque qui la finance. Jadis,

En 1961, elle écrivit une sorte de manifeste, « Contre la sécheresse », où elle pressait les auteurs d’abandonner les « petits mythes, jouets et cristaux944 » de la belle écriture, autrefois à la mode, pour renouer avec la tâche du véritable écrivain qui est d’explorer comment on peut être libre et bien se conduire dans un monde compliqué, dans la

Solitaire, pauvre, libre, indépendant, il n’a de comptes à rendre à personne ; il produit donc une analyse atypique, mais juste.

L'enfance pauvre, intellectuellement saisie à la lumière du savoir de l'hédoniste, lui a appris à ne rien avoir et surtout à ne jamais envier, mais elle lui a aussi enseigné le silence, la sobriété, la fierté naturelle, voire l'orgueil, une certaine castillanerie moquée par Jean Grenier, l'indifférence à l'avoir, aux richesses, à la possession.

« Du journal intime ou registre de nos pensées, de nos sentiments, de nos sujets d’études et d’expérience quotidienne – avec des résumés des livres et les opinions que nous nous en sommes faites à leur première lecture. » Cette question posée à celui qui écrira un journal de plus de six mille pages pendant un quart de siècle, un travail interrompu

Je suis un de ces démocrates qui croient que le but de la démocratie est de faire accéder chaque homme à la noblesse.

Clavel rapporte, dans Combat. De la résistance à la révolution, qu'un philosophe lui demanda un jour d'écrire « le livre de philosophie qui est en filigrane de [sic] vos articles ». De fait, quand le philosophe qui s'exerce au journalisme est grand, il existe toujours un livre en filigrane dans ses articles éparpillés.

Jean-François Revel, que nous croisions au Codec de Paimpol, poussant son caddie exclusivement rempli de bouteilles de pinard, lui-même apoplectique, sans cou, renfrogné, et avec ça capable encore d’écrire des livres éblouissants d’intelligence acerbe et de lucidité. Je n’en connais pas de meilleur sur Proust, pas de vues plus justes, ni plus orwel