Sublime

Il se dit que cette fois c’est foutu. Il a tenté, il a échoué. Il restera un prolo qui fore des trous dans le béton, repeint des maisons de riches hors saison, feuillette des magazines pornos. Il mourra sans que personne sache qui il a été.

Une brise tiède souffla sur les bords de mer ce soir-là. Un sourire de démon enchanté tachait le visage d’Émile. Il venait en vingt-quatre heures de perdre une femme qui l’aimait, mais qu’il n’aimait pas, et une femme qu’il aimait, mais qui ne l’aimait pas. Une affaire de chassé-croisé sans doute.

Il avait l’insolence de la courtisanerie. »

‘Il est mort,