Sublime

Oh, la mort, déclara-t-il d’un ton de dédain. On meurt tous. Il savait simplement que sa mort arriverait plus tôt qu’il ne l’avait prévu. Mais ça ne signifie pas que ce n’était pas des années de bonheur, une existence heureuse.

Il se dit que cette fois c’est foutu. Il a tenté, il a échoué. Il restera un prolo qui fore des trous dans le béton, repeint des maisons de riches hors saison, feuillette des magazines pornos. Il mourra sans que personne sache qui il a été.

bord, dont plusieurs se trouvaient

Il sentait les rudesses et les angoisses de la vie, ses fièvres, ses peines, ses folles révoltes — c’était cela, bien sûr, dont il fallait parler. Il voulait glorifier les champions des causes perdues, l’amour fou, les géants qui affrontaient héroïquement la terreur et la tragédie, qui craquelaient la surface des choses sous la puissance de leurs c

Paix aux morts qui se sont fait une fin aussi brave. Il n'y a pas d'homme qui peut savoir comment il supportera sa dernière heure.

Jed apprit la mort de Frédéric Beigbeder, âgé de soixante et onze ans. Il s'était éteint dans sa résidence de la côte basque, entouré, selon la station, de « l'affection des siens ». Jed le crut sans peine. Il y avait eu en effet chez Beigbeder, pour autant qu'il s'en souvienne, quelque chose qui pouvait susciter l'affection, et, déjà, l'existence