Sublime

sublime, pétillant d’une touchante intelligence. « Je voudrais que mes textes servent aux générations à venir », m’avait-il dit. « Ce sera ta part de postérité », avais-je cru bon de le flatter. Ses traits s’étaient contractés. Il avait rétorqué : « La postérité n’a jamais rendu l’étreinte des tombes moins dure. Elle a juste le mérite de modérer no

Allongé sur son lit de camp, il pense aux morts. Aux gens qu’il a connus dans sa vie et qui sont morts. Il commence à y en avoir beaucoup. Il pense que s’il comptait il y aurait plus de morts que de vivants mais il n’a pas le courage de compter. Il n’a pas envie de dormir non plus, seulement de rester là, de ne plus bouger. Il pense qu’il mourra lu

« L’écrivain : un phobique qui réussit à métaphoriser pour ne pas mourir de peur mais pour ressusciter dans les signes », se dit-elle.

son plus beau selon moi depuis le mémorable Journal d’un raté : Le Livre des eaux.

Toute sa jeunesse il avait contemplé les tranches des livres alignées comme des touches de piano dans sa bibliothèque, complétée au fil du temps par ses nouvelles lectures. Cette année il avait brusquement réalisé que l’horizon de ces livres côte à côte ressemblait à un cimetière d’immortels, rempli de stèles plus ou moins épaisses sur lesquelles o

L’eau de Cologne, le rituel de la chemise : deux morceaux de l’échafaudage, aussi branlant et fragile qu’il soit, qu’il a appris à ériger pour parvenir à continuer d’avancer, à continuer de vivre sa vie. Même si souvent il a moins l’impression de vivre que de simplement exister, d’être mû à travers les jours plutôt que de se mouvoir lui-même à trav

Jean-François Revel, que nous croisions au Codec de Paimpol, poussant son caddie exclusivement rempli de bouteilles de pinard, lui-même apoplectique, sans cou, renfrogné, et avec ça capable encore d’écrire des livres éblouissants d’intelligence acerbe et de lucidité. Je n’en connais pas de meilleur sur Proust, pas de vues plus justes, ni plus orwel