Sublime

Jean-François Revel, que nous croisions au Codec de Paimpol, poussant son caddie exclusivement rempli de bouteilles de pinard, lui-même apoplectique, sans cou, renfrogné, et avec ça capable encore d’écrire des livres éblouissants d’intelligence acerbe et de lucidité. Je n’en connais pas de meilleur sur Proust, pas de vues plus justes, ni plus orwel

Au réveil, il repensa à Helena et Pierre, à ce projet fou qu’ils revendiquaient avec enthousiasme : passer leur vie ensemble. L’amour, comme les corps, vieillit, et un jour, il meurt : voilà à peu près ce à quoi se résignait Émile. Il n’accordait que peu de crédit à l’éternité, du moins sous cette forme.

De toute la soirée l'image de Marcel ne la quitta point. Elle était encore liée à lui par la robe qu'elle portait et qu'il avait défaite, par la peau qu'il avait caressée et qu'elle n'avait pas pris le temps de purifier. Séverine sentit qu'elle était très belle, ce soir-là, elle sentit aussi une ivresse perverse à confondre les deux femmes dont ell

Toute sa jeunesse il avait contemplé les tranches des livres alignées comme des touches de piano dans sa bibliothèque, complétée au fil du temps par ses nouvelles lectures. Cette année il avait brusquement réalisé que l’horizon de ces livres côte à côte ressemblait à un cimetière d’immortels, rempli de stèles plus ou moins épaisses sur lesquelles o

Comme il savait que toutes ses idées originales n’étaient pas entièrement originales, mais qu’elles provenaient toujours d’une source d’inspiration, une chose qu’il avait vue, entendue, ressentie. La création n’était rien de plus qu’une façon nouvelle d’établir des relations entre ce qui existe déjà.

Fainéanter dans un monde neuf est la plus absorbante des occupations.

He was no longer the man he had known, or rather thought himself.