Sublime

deluge.

Une brise tiède souffla sur les bords de mer ce soir-là. Un sourire de démon enchanté tachait le visage d’Émile. Il venait en vingt-quatre heures de perdre une femme qui l’aimait, mais qu’il n’aimait pas, et une femme qu’il aimait, mais qui ne l’aimait pas. Une affaire de chassé-croisé sans doute.

Einem Leben, das dem Emma Bovarys gleiche, das enttäuschend und unerfüllt sei, mangele es an »Selbstverwirklichung«.