Sublime

A posteridade. Que me importa! Um homem morto ignora se as pessoas estão visitando seu túmulo, visitando seu local de nascimento, inaugurando estátuas suas. Um morto não pode ler os livros que se escrevem sobre ele. Daqui a cem anos! Imagine! Se então eu pudesse voltar à vida por umas poucas horas e ir à sala de leitura, e ler! Ou melhor: se pudess

sentia-se tomada pela euforia da esperança.

Disse que precisava de condições próprias para produzir, para continuar seu romance, ceifado logo de início por uma incapacidade absoluta de se concentrar.

Ambos fingíamos desenvoltura, mas eu sabia quais eram os pensamentos dele e ele também conhecia os meus, eu tinha certeza.

Mas tudo bem: a vida também é feita da falta.

nunca poderá ser muito feliz, senhora; é inteligente demais”.