Sublime

Contos podem parecer fáceis, escritos algo apressadamente como uma espécie de subproduto de um trabalho mais sério e profundo para a realização de um grande romance, ou até como sintomas de uma incapacidade passageira de empreender “obras de maior tomo” (palavras de Dom Casmurro), mas nada está mais longe da verdade. Contos não são romances imperfe

— A propósito de Casa Verde, disse o padre Lopes escorregando habilmente para o assunto da ocasião, a senhora vem achá-la muito cheia de gente. — Sim? — É verdade. Lá está o Mateus... — O albardeiro? — O albardeiro; está o Costa, a prima do Costa, e Fulano, e Sicrano, e... — Tudo isso doido? — Ou quase doido, obtemperou o padre. — Mas então?

Aos quarenta anos casou com D. Evarista da Costa e Mascarenhas, senhora de vinte e cinco anos, viúva de um juiz de fora, e não bonita nem simpática.

Infelizmente, já Quain tinha completado os quarenta anos; estava aclimatado ao fracasso e não se resignava com doçura a uma mudança de regime.

Homem de ciência, e só de ciência, nada o consternava fora da ciência; e se alguma coisa o preocupava naquela ocasião, se ele deixava correr pela multidão um olhar inquieto e policial, não era outra coisa mais do que a ideia de que algum demente podia achar-se ali misturado com a gente de juízo.

Naquele tempo, não comprar um livro de um autor que eu conhecia pessoalmente seria um sacrifício impossível.

Uma ideia traz outra; o boticário imaginou que, uma vez preso o alienista, viriam também buscá-lo a ele, na qualidade de cúmplice. Esta ideia foi o melhor dos vesicatórios. Crispim Soares ergueu-se, disse que estava bom, que ia sair; e apesar de todos os esforços e protestos da consorte, vestiu-se e saiu.