Sublime

Nessuno è piú infelice di colui il quale va dovunque indagando ogni cosa e scruta, come disse il poeta17, perfino le viscere della terra e cosí speculando cerca di osservare quel ch’è nel profondo dell’anima umana, non comprendendo che sarebbe sufficiente seguire il proprio genio18, e servirlo schiettamente.

Un uomo che abbia fatto pace con il suo piccolo io, spaurito e narcisistico, uno che scrive libri sempre più limpidi e universali, e gode di una fama anch’essa universale, che riceve gli amici sotto il suo pergolato, nella sua semplice e bella casa di Patmos, e che si approssima alla morte, senza battere ciglio, in quel famoso stato di meraviglia e

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