Sublime

Nessuno è piú infelice di colui il quale va dovunque indagando ogni cosa e scruta, come disse il poeta17, perfino le viscere della terra e cosí speculando cerca di osservare quel ch’è nel profondo dell’anima umana, non comprendendo che sarebbe sufficiente seguire il proprio genio18, e servirlo schiettamente.

l’amore al lavoro, la tenacia;

speravo un giorno, come lui, «di aver bisogno soltanto del necessario, non allontanarmi di un millimetro dalla donna che amo, vedere ogni giorno sorgere e tramontare il sole, mangiare quando ho fame, scrivere su un tavolo traballante, ripetermi che le cose belle sono il mare, il cielo, un ulivo scosso dal vento, che l’amicizia è dovunque si varca u

Un uomo che abbia fatto pace con il suo piccolo io, spaurito e narcisistico, uno che scrive libri sempre più limpidi e universali, e gode di una fama anch’essa universale, che riceve gli amici sotto il suo pergolato, nella sua semplice e bella casa di Patmos, e che si approssima alla morte, senza battere ciglio, in quel famoso stato di meraviglia e

Simone Weil, sempre lei, diceva: sono in pochi, alla fin fine, a sapere che gli altri esistono. A essere, semplicemente, al corrente dell’esistenza altrui.

I’m oppressed by the very self that encases me,