Sublime

Nessuno è piú infelice di colui il quale va dovunque indagando ogni cosa e scruta, come disse il poeta17, perfino le viscere della terra e cosí speculando cerca di osservare quel ch’è nel profondo dell’anima umana, non comprendendo che sarebbe sufficiente seguire il proprio genio18, e servirlo schiettamente.

Un uomo che abbia fatto pace con il suo piccolo io, spaurito e narcisistico, uno che scrive libri sempre più limpidi e universali, e gode di una fama anch’essa universale, che riceve gli amici sotto il suo pergolato, nella sua semplice e bella casa di Patmos, e che si approssima alla morte, senza battere ciglio, in quel famoso stato di meraviglia e

Mi rivolgo a te, Dio mio, perché tu dai quello che si può ottenere solo da sé. Dammi, Dio mio, quello che ti resta, dammi quello che non ti chiedono mai. Non ti chiedo il riposo e nemmeno la tranquillità, né quella dell’anima, né quella del corpo. Non ti chiedo la ricchezza, né il successo e nemmeno la salute. Tutto ciò, Dio mio, te lo chiedono a t