Sublime

It is a curious fact of literary history that a story which describes the loss of a gigantic prize provided the author with the greatest prize of his career.

Il y avait tant d’arbres dans la ville, que vous pouviez voir le printemps se rapprocher de jour en jour jusqu’au moment où une nuit de vent chaud l’installerait dans la place, entre le soir et le matin. Parfois d’ailleurs les lourdes pluies froides le faisaient battre en retraite et il semblait qu’il ne viendrait jamais et que ce serait une saison

C’est ainsi que cela finit pour moi, assez stupidement ; mais je continuai à remplir les petites tâches qu’elle m’assignait, à faire les visites indispensables, amenant les gens qu’elle voulait inviter et attendant d’être congédié, en même temps que la plupart de ses amis masculins, quand le moment fut venu et que de nouvelles amitiés remplacèrent

Ernest’s zest for life was infectious.

Mais, pour un temps, il nous parut déjà suffisant de nous retrouver dans notre quartier, loin des champs de courses, et de miser sur notre propre vie et sur notre travail et sur les peintres que nous connaissions, sans chercher à vivre du jeu en déguisant son nom. J’ai commencé à écrire beaucoup de récits sur les courses cyclistes, mais je n’ai jam

Il existe beaucoup de textes écrits pour Paris est une fête et finalement écartés par Hemingway en vertu de « la vieille règle selon laquelle l’auteur d’un ouvrage ne devrait se prononcer sur la valeur de celui-ci qu’en fonction de l’excellence des matériaux qu’il rejette ».

Je flânais le long des quais après mon travail, ou quand j’essayais de trouver une idée. Il était plus facile de réfléchir en marchant ou en faisant quelque chose ou en voyant les gens faire quelque chose qui était de leur ressort.

Je refermai le cahier sur mon récit et enfouis le tout dans la poche intérieure de ma veste, et je demandai au garçon une douzaine de portugaises et une demi-carafe de son vin blanc sec. Après avoir écrit un conte je me sentais toujours vidé, mais triste et heureux à la fois, comme après avoir fait l’amour, et j’étais sûr que j’avais fait du bon tr

ce qu’il pensait vraiment de Dostoïevski. « À vrai dire, Hem, dit Ezra, je n’ai jamais lu les Rrousses. » C’était une réponse franche et Ezra n’en faisait jamais d’autres, mais je me sentais mal à l’aise, car il était le critique que j’aimais le plus, en qui j’avais la plus grande confiance, l’homme qui croyait au mot juste — le seul mot approprié