Sublime

écrit Aaron. Il supporte mal la promiscuité, la difficulté à se concentrer. Il se sent dans une sorte de tambour de machine à laver en mode essorage. Il est un hamster dans sa roue. Et cela le tue. Il décroche à sa manière, en leurrant son cerveau. Quand il en a fini avec le code, il inonde son blog. Accaparé par la programmation de Reddit, il

La technique apprise à l'École normale supérieure pour disserter brillamment sur tout, rien et n'importe quoi, en éblouissant l'auditeur toujours assimilé à un examinateur du jury d'agrégation, a fourvoyé la philosophie que Camus aborde dans une autre configuration : celle du salut individuel et personnel via Jean Grenier, son professeur au lycée.

Son manuscrit n’était que partiellement achevé et il s’était rendu compte qu’il ne le mènerait jamais à son terme

Thoreau qui fut disciple d’Emerson comme on est disciple quand on a compris son maître : en suivant son propre chemin. En nos temps démocratiques, le grand homme est celui qui mène seul son chemin. En lui parle l’âme du monde.

Elle ne voulait pas entendre parler de l’hôpital où ils vous font mourir jusqu’au bout au lieu de vous faire une piqûre. Elle disait qu’en France on était contre la mort douce et qu’on vous forçait à vivre tant que vous étiez encore capable d’en baver.

Je devais avoir trois ans quand j’ai vu Madame Rosa pour la première fois. Avant, on n’a pas de mémoire et on vit dans l’ignorance. J’ai cessé d’ignorer à l’âge de trois ou quatre ans et parfois ça me manque.

Monsieur Waloumba, pendant qu’on se régalait, nous a expliqué que dans son pays il était beaucoup plus facile de respecter les vieux et de s’occuper d’eux pour les adoucir que dans une grande ville comme Paris où il y a des milliers de rues, d’étages, de trous et d’endroits où on les oublie et on ne peut pas utiliser l’armée pour les chercher

Moi il y a une chose que je vais vous dire : ça devrait pas exister. Je le dis comme je le pense. Je comprendrai jamais pourquoi l’avortement, c’est seulement autorisé pour les jeunes et pas pour les vieux.

L’après-midi, il travaillait mal. Depuis quelques mois, il portait moins d’intérêt à ses recherches. À la place, de plus en plus souvent, il gribouillait fiévreusement des lignes, pris d’une fureur d’exister, de raconter, de combler un monde qui ne parvenait pas à le contenter. Au fur et à mesure des semaines, ces lignes s’étirèrent en fragments,