Son pavillon de meulière, qui devait dater des années 1930, était le seul survivant de cette époque. Il sortit sur le pas de la porte pour m'accueillir. « C'était le pavillon de mes grands-parents… me dit-il. Ma grand-mère est morte il y a cinq ans ; mon grand-père l'a suivie trois mois plus tard. Il est mort de chagrin, je pense – ça m'a même surp

Je me souviens qu’un soir, il y a plusieurs années déjà, alors que je marchais dans la rue, une curieuse sensation d’épuisement m’immobilisa : je pensai soudain à ce que serait ma vie, à la somme prodigieuse d’efforts, de volonté, d’énergie, de courage qu’elle exigerait, et une fatigue immense s’abattit sur moi, je me sentis comme écrasé.

J’eus vraiment besoin d’un moment pour me reprendre, car pendant des années et des années j’avais perdu tout souvenir de ce premier appartement. Était-ce là un symbole de ce que ma vie, qui avait pris tant d’ampleur au fil du temps, se recroquevillait à présent sur le passé et que je devenais l’ombre de moi-même ? Lorsque, trente ans plus tôt, j’av

Autour de moi, le bruit diminuait, les boutiques fermaient, les pas des promeneurs résonnaient de moins en moins fréquents et, peu à peu, l’obscurité se fit dans toutes les fenêtres.