Embora amor dentro de mim eu tenha. Só que não sei usar amor: às vezes parecem farpas.

A esses probleminhas, como eu disse, não dei importância maior: estou habituada a não considerar perigoso pensar. Penso e não me impressiono.

sou fraca diante da beleza do que existe e do que vai existir.

A vida sempre superexigiu de mim. Ela disse: – Mas lembre-se de que você também superexige da vida.

Que eu não esqueça que a subida mais escarpada, e mais à mercê dos ventos, é sorrir de alegria.

O hábito tem-lhe amortecido as quedas. Mas sentindo menos dor, perdeu a vantagem da dor como aviso e sintoma. Hoje em dia vive incomparavelmente mais sereno, porém em grande perigo de vida: pode estar a um passo de estar morrendo, a um passo de já ter morrido, e sem o benefício de seu próprio aviso prévio.

Ah, como a dor é mais suportável e compreensível que essa promessa de frígida e líquida alegria da primavera. É com tal pudor que espero morrer: a pungência do bom.

Que é que eu faço? Não estou aguentando viver. A vida é tão curta, e eu não estou aguentando viver. – Não sei. Eu sinto o mesmo. Mas há coisas, há muitas coisas. Há um ponto em que o desespero é uma luz, e um amor. – E depois? – Depois vem a Natureza. – Você está chamando a morte de natureza? – Não. Estou chamando a natureza de Natureza. – Será que

O que temos feito de nós e a isso considerado vitória nossa de cada dia. Não temos amado, acima de todas as coisas. Não temos aceito o que não se entende porque não queremos ser tolos. Temos amontoado coisas e seguranças por não nos termos nem aos outros. Não temos nenhuma alegria que já tenha sido catalogada. Temos construído catedrais e ficado do