Mentia só para que me deixasse em paz.

E foi assim que a Coisa se aquietou, a ponto de eu pensar que ela não mais existia. Uma fingidora, a Coisa.

Entorpecidas, e sem esperança, as palavras foram se encolhendo dentro de mim. A minha fala tornou-se arrastada, vacilante como a de uma velha que luta para não perder a memória de todo,

calar foi um processo gradativo,

Ocorre que felicidade não era algo de se ter por esforço. O esforço, em si, já afastava a possibilidade do sentimento.

Se era para eu me esforçar em ser feliz, eu me esforçava. Sim, estou certa de haver me esforçado. Ao menos por um certo tempo.

minha avó Sarita me convenceu de que as pessoas não eram amadas por pesarem cinquenta, oitenta ou cem quilos, e sim, por serem elas mesmas, gentis, generosas, tolerantes, solidárias.

Não havia muito o que contar, pelo menos até a chegada de Thalie, mas escrever era sempre uma forma de não deixar a minha vida se desmanchar no ar.

Era preciso tirá-los do sério para que me enxergassem.