Le Joueur d'échecs (nouvelle traduction) (Littérature t. 7309) (French Edition)

J’aimais mon travail et c’est pourquoi j’aimais la vie. J’étais à l’abri des soucis ; même si je n’écrivais plus une ligne, mes livres prendraient soin de moi. Tout me semblait atteint et le destin dompté. La sécurité que j’avais connue très tôt dans la maison de mes parents et perdue pendant la guerre, je l’avais regagnée par mes propres forces. Q

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Toujours le même cercle vicieux de torture : écrire pour être dispensé d’écrire ; amasser de l’argent, beaucoup d’argent, et toujours davantage d’argent pour n’être plus contraint de songer à l’argent ; se retrancher du monde pour être ensuite d’autant plus sûr de le conquérir dans toute son immensité, avec toutes ses femmes, son luxe et le diadème

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Voici comment les choses se passèrent. Mon Marie-Antoinette venait de paraître, et j’étais en train de relire les épreuves de mon livre sur Érasme, dans lequel j’avais essayé de dresser un portrait intellectuel de l’humaniste qui, bien qu’il comprît plus clairement que les professionnels de la réforme du monde l’absurdité de l’époque, fut pourtant

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