Sublime

Son commerce avec les artistes s'arrêtait là. Il n'aimait guère le tumulte, les excès, la vitalité exubérante de leurs voisins. Il en était aux poèmes de Samain, de Verlaine, de Baudelaire, à la méditation, à l'extrême réserve, à la timide et fervente étude de son être intérieur. Rien n'annonçait la part de lui-même violente et orageuse et toute

c’est que ce pauvre Raymond a lui aussi l’air de chercher l’amour, c’est-à-dire de chercher à en recevoir et pas seulement d’être disposé à en donner. En amour, dans l’idée d’Édouard, il y a celui qui donne et celui qui reçoit, et il estime pour sa part avoir assez donné.

déjà fatigué de ses liaisons. Comme cela arrivait presque toujours, ses aventures tournaient au drame. Ses maîtresses s'attachaient trop à lui. Il avait la beauté, la force, le prestige, l'aventure. Dans la pauvre existence des filles qu'il rencontrait, il passait comme un demi-dieu. Mais lui, il ne pouvait leur donner que sa sensualité et une

covetous

Une brise tiède souffla sur les bords de mer ce soir-là. Un sourire de démon enchanté tachait le visage d’Émile. Il venait en vingt-quatre heures de perdre une femme qui l’aimait, mais qu’il n’aimait pas, et une femme qu’il aimait, mais qui ne l’aimait pas. Une affaire de chassé-croisé sans doute.

« Et voilà tout pareil... » Il avait craint de trouver les choses différentes et voici qu’il souffrait de les découvrir si semblables. Il n’attendait plus des rencontres, des amitiés qu’un ennui vague. De

son plus beau selon moi depuis le mémorable Journal d’un raté : Le Livre des eaux.