Sublime

il lisait ou traçait ligne après ligne dans sa chambre, quai de la Madeleine. Comme la mother lui faisait remarquer que cela ne le menait à rien, il aurait eu – selon Paterne Berrichon215 – cette belle réplique : « Tant pis, j’écris, il le faut. »

“Je désire d’abord que vous… que vous me parliez non comme à un épicier, mais comme à un être humain. Que, si vous avez besoin d’assistance, vous ne… vous ne mettiez pas aussitôt en avant votre honteux argent… mais que vous priiez… l’être humain que je suis de vous aider, de vous aider, vous qui êtes aussi un être humain… Je ne suis pas seulement m

Édouard avait d’autres plans, ce qui se passe dans son propre pays l’intéresse davantage que ces disputes de paysans balkaniques, mais il pense qu’à bientôt cinquante ans il n’a jamais été à la guerre, que c’est une expérience qu’un homme doit faire un jour, il dit donc oui.

Mais vous ne vous rendez vraiment compte de rien, s'écria Étienne en s'arrêtant brusquement. Au milieu de tant de gens pourris, de gens qui courent seulement après leur ambition, leur argent ou leur sexe, voilà deux êtres qui sont comme deux exilés. Ils se rencontrent et ils s'aiment, et ils sont heureux l'un par l'autre. Et puis ils réunissent tou

Or, sous le toit de la même baraque, un autre pilote écrivait. Son aspect était singulier. Il portait une gandourah luisante d'un long usage. Une barbe hirsute encadrait sa figure ronde au nez relevé, au front bombé, aux yeux fixes d'oiseau de nuit. Il venait d'être nommé chef d'aéroplace à Juby. Il devait y rester dix-huit mois de suite. Il s'appe

Dans la vie, pensait-il, il faut avoir une bande, et il n’y en avait pas à Paris de plus vivante.

J’allais souvent m’asseoir dans la salle d’attente du docteur Katz, puisque Madame Rosa répétait que c’était un homme qui faisait du bien, mais j’ai rien senti. Peut-être que je ne restais pas assez longtemps. Je sais qu’il y a beaucoup de gens qui font du bien dans le monde, mais ils font pas ça tout le temps et il faut tomber au bon moment.

Il insista pour régler la note, embrassa Mateo sans un regard, puis marcha lentement jusqu’à son hôtel. Sa décision était prise : « Panem et Circen », du pain et de la poésie. Il écrirait, encore et encore. Il réordonnerait la réalité comme il aurait souhaité l’observer se dérouler. « À force d’écrits enflammés, je parviendrai peut-être à me réchau

La mort et l’œuvre. Près de mourir, il se fait lire sa dernière œuvre. Ce n’est pas encore ce qu’il avait à dire. Il fait brûler. Et c’est sans consolation qu’il meurt — avec quelque chose qui claque dans sa poitrine comme un accord brisé.