Sublime

Not that I’m crazy or anything, I just want some proof that death isn’t the end. Even if crazed zombies grabbed me in some dark hall one night, even if they tore me apart, at least that wouldn’t be the absolute end. There would be some comfort in that.

‘Concentration camps,’ said the fat man, lighting a cigar. ‘They get them in there, make them sign things . . . Then their hearts fail.’

Un Européen est, en quelque sorte, arraché à son être quand, venant des grandes villes, il arrive dans une de ces maudites stations perdues dans les marais ; tôt ou tard, chacun reçoit le coup fatal : les uns boivent, les autres fument l’opium, d’autres ne pensent qu’à donner des coups et deviennent des brutes ; de toute façon, chacun contracte sa

« Certains ne deviennent jamais fou... Leurs vies doivent être bien ennuyeuses. » Charles Bukowski

Les premières années de son séjour à Paris ont été, je pense, les plus heureuses de sa vie. Il avait échappé de justesse à la misère et à l’anonymat. La parution du Poète russe, puis du Journal d’un raté, avait fait de lui une petite star, et cela dans un milieu qui lui plaisait : moins celui de l’édition et de la presse littéraire sérieuses que

Worse, Albert’s behavior “in the field” as they called it, was becoming increasingly sadistic. He enjoyed torturing people. He would stand over a “client,” announce that they had violated some code or another and, therefore, needed to suffer a long, drawn out death.