Sublime

Il y en a un quand même que je mets à part chez les écrivains, c’est Michel Houellebecq. Lui, j’aime beaucoup ses romans parce qu’ils sont le miroir exact de notre société. Il montre simplement ce qui appartient à notre époque. Il n’y a aucune provocation gratuite chez lui. Il y a seulement une immense lucidité intelligente. C’est sans mensonge. C’

« Eh bien, il mourra de son cancer, le petit, et puis merde ! Oui, il est beau, oui, quelle pitié, mais je maintiens : et puis merde ! Tant mieux, même. Qu’il crève, le gosse de riches, je m’en réjouirai. Pourquoi devrais-je feindre l’attendrissement et la pitié alors que ma propre vie, sérieuse et unique, est saccagée par ces fumiers, tous autant

Le père André avait l’air d’être là pour un moment et je suis descendu dans la rue aux nouvelles, à cause d’une sale histoire qui était arrivée. Les mecs, pour l’héroïne, disent tous « la merde » et il y a eu un môme de huit ans qui avait entendu que les mecs se faisaient des piqûres de merde et que c’était le pied et il avait chié sur un journal e

la crise paludéenne le terrasse. Le monde n’est pas fait spécialement pour l’Homme, il croit en occuper le centre, mais il n’est qu’une petite part du Grand Tout, il peut disparaître sans que la planète n’en subisse une bien grande commotion.

Mon oncle n’insista pas. Il connaissait trop l’entêtement de son cadet pour espérer l’assagir. Il nous emmena de l’autre côté de la ville… Il n’y a rien de plus grossier que les volte-face de la ville. Il suffit de faire le tour d’un pâté de maisons pour passer du jour à la nuit, de vie à trépas. Aujourd’hui encore, je ne peux m’empêcher d’avoir un

« Vous avez du noir, aujourd’hui, cher maître. » Le poète répondit. « J’en ai toujours, mon enfant, et vous en aurez autant que moi dans quelques années. La vie est une côte. Tant qu’on monte, on regarde le sommet, et on se sent heureux ; mais, lorsqu’on arrive en haut, on aperçoit tout d’un coup la descente, et la fin qui est la mort. Ça va lentem

Il envisage d'y passer juste une année pour travailler – il n'est pas mû par un tropisme arriviste. Rastignac n'est pas son héros. À Paris, on ne vit pas ; on travaille dans un état de surexcitation dommageable. Quand on a connu le rythme d'Alger, le temps lent des Méditerranéens, le culte de l'instant présent, la religion du pur plaisir d'exister,

– C'est la guerre, tu sais. – Je le sais trop, s'écria Dominique. On ne peut même plus être jeune. Quand je songe aux filles qui ont connu les fêtes, les bals, la vie...