Sublime

En deux heures à la guerre, pense-t-il, on en apprend plus sur la vie et les hommes qu’en quatre décennies de paix. La guerre est sale, c’est vrai, la guerre est insensée, mais merde ! La vie civile est insensée aussi à force d’être morne et raisonnable et de brider les instincts. La vérité, que personne n’ose dire, c’est que la guerre est un plais

La troisième année je me suis cassé la jambe et ma carrière de sportif universitaire s’est achevée. Ç’a été un soulagement. Plus d’entraînements, plus à faire semblant d’en avoir quelque chose à foutre. J’allais en cours, je lisais des livres, rarement ceux que les profs donnaient à lire. Je passais mon temps libre avec Kerouac et Bukowski et Hunte

Une autre différence avec la France, c’est qu’on peut vendre ses livres à 200000 ou 300000 exemplaires et rester pauvre. La « thérapie de choc » et le désordre de la distribution réduisent ses droits d’auteur au minimum vital, mais au fond il s’en fout. Entre l’argent et la gloire, c’est la gloire qui l’intéresse, et même s’il a rêvé, quand il étai

Les écrivains qui écrivent ce qui leur passe par la tête sont ceux que je préfère, Montaigne étant notre saint patron, lui qui fait exactement ça, écrire ce qui lui passe par la tête, dans la plus royale indifférence à l’opinion des gens qui disent qu’on s’en fout, de ce qui lui passe par la tête, et qu’il faut être bien prétentieux, bien égocentré

Car le véritable, le seul enjeu de ce combat, le seul enjeu de la vie, c’est bien sûr l’amour, c’est la capacité d’aimer. Infirme

Édouard secoue la tête, consterné. Ferlinghetti n’a rien compris. Dieu sait qu’il y a pensé. Il a bien failli le faire, quand il a eu Waldheim dans le viseur de son fusil. S’il ne l’a pas fait, c’est parce qu’il espère encore s’en tirer autrement. Il encaisse tout, les boulots de merde, les refus des éditeurs, la solitude, les filles de catégorie E

Comme le dit un sutra bouddhiste que j’aime au point de l’avoir déjà cité deux fois dans mes livres : « L’homme qui se croit supérieur, inférieur ou même égal à un autre homme ne connaît pas la réalité. »

Jean-François Revel, que nous croisions au Codec de Paimpol, poussant son caddie exclusivement rempli de bouteilles de pinard, lui-même apoplectique, sans cou, renfrogné, et avec ça capable encore d’écrire des livres éblouissants d’intelligence acerbe et de lucidité. Je n’en connais pas de meilleur sur Proust, pas de vues plus justes, ni plus orwel