Sublime

n’ai pas tardé à éprouver un sentiment d’inconfort familier : en l’absence de projet littéraire, j’avais l’impression d’aller à la dérive. Et je me suis remis à lire Nietzsche, enivré comme toujours par la puissance de sa langue, fasciné par cet étrange philosophe, cet homme si brillant, mais si seul et désespéré, qui avait tant besoin d’aide. Pend

Ce n’était pas un auteur de fiction, il ne savait raconter que sa vie, mais sa vie était passionnante et il la racontait bien, dans un style simple, concret, sans chichis littéraires, avec l’énergie d’un Jack London russe. Après ses chroniques de l’émigration, il a publié ses souvenirs d’enfant dans la banlieue de Kharkov, en Ukraine, puis de délin

He’s seen a lot of melancholic depressives in his time. He knows how to assess the risk of suicide, which he considered to be very high in my case, and I myself realize on rereading these pages that I can find no words to adequately convey the “intolerable moral suffering” mentioned in my medical report.

Il se remet à écrire. Pas des poèmes, cette fois, ni un récit. Des proses courtes, rarement plus d’une page, où se dépose tout ce qu’il a dans la tête. Ce qu’il a dans la tête est affreux, mais il faut lui reconnaître une chose, c’est l’honnêteté avec laquelle il le déballe : ressentiment, envie, haine de classe, fantasmes sadiques, mais aucune hyp

Wyatt Mason’s article doesn’t end with this passage, which is so remarkable for its literary and human qualities, but with these lines: “However preoccupied Carrère is with loss and violence and pain, his books move to endings that earn a space of joy. They are written by someone who knows precisely what they cost.”

Des gens sévèrement flippés, il y en a beaucoup dans les trucs de ce genre, il y en a beaucoup partout mais peut-être encore plus chez les chercheurs de sens et de sérénité.

written three books exploring what the mystics have said about ultimate reality, long designated by the code name God, which in his view no longer suits us.

Il se dit que cette fois c’est foutu. Il a tenté, il a échoué. Il restera un prolo qui fore des trous dans le béton, repeint des maisons de riches hors saison, feuillette des magazines pornos. Il mourra sans que personne sache qui il a été.