Sublime

Rimbaud n’écrit point pour lui seul. Il tient à se faire connaître – ce qui lui est une manière de vivre.

But I shall follow the endless, winding way,—the flowing river in the cave of man; careless whither I be led, reckless where I land.

The storm is let loose, and I shall peaceably submit to be driven by its fury. But go on.

Sur les routes et dans les champs couverts de neige, une prune desséchée, une vieille croûte de pain était plus savoureuse qu’ici, dans l’abondance, tout un festin de corporation. Ô vagabondage, liberté, lande éclairée par la lune, piste d’une bête suivie dans l’herbe grise et humide du matin d’un œil circonspect ! Ici, à la ville, chez les sédenta

Pour l’heure, il est un lecteur acharné, un poète ou un romancier en herbe (il s’enivre à le croire), un fils obéissant dont la personnalité se forme et qui déjà se distingue des autres, ce que Mme Rimbaud constate avec orgueil.