Ces gens qui se tuent à la tâche, ces forcenés, ces drogués du travail, sont en dernière analyse, des lâches et des paresseux. Ils ont opté pour la facilité.

Comment peut-on vouloir faire quelque chose de sa vie, quand on sait qu’au bout, il y a la mort ?

De toute mon énergie, je refuse ce monde mort, qui exige qu’on renonce à la vie.

Descendre au plus profond, pour y découvrir tes racines, ce qui te meut et t’entrave, et qui, sans cela, te demeurerait à jamais inconnu.

Ne jamais pouvoir se quitter. Quel enfer que d’être prisonnier de soi toute une vie.

Impression indiciblement pénible, démoralisante, d’être étranger à ma vie, de ne pouvoir me rencontrer. Ce que j’écris semble ne pas me refléter, se situer très loin de ce à quoi j’assiste quand je chemine au fond de moi.

Je me souviens qu’un soir, il y a plusieurs années déjà, alors que je marchais dans la rue, une curieuse sensation d’épuisement m’immobilisa : je pensai soudain à ce que serait ma vie, à la somme prodigieuse d’efforts, de volonté, d’énergie, de courage qu’elle exigerait, et une fatigue immense s’abattit sur moi, je me sentis comme écrasé.

Est-ce déjà le début du vieillissement ? de la résignation ? Je ne connais plus ces révoltes, cette impatience, ces avidités qui ont marqué ma jeunesse.

Vivre sans plus rien attendre, sans espoir de se réaliser un jour, de faire quelque chose, parce qu’on découvre qu’on est vide, médiocre, et se répéter pourtant qu’on est jeune, que toutes les possibilités vous sont offertes, vivre dans ces tortures est intenable.