La noche de la Usina (Premio Alfaguara de novela 2016) (Spanish Edition)

Manzi se odia por estar en esta situación. La de haber quedado en manos de un boludo pretencioso. Nunca. Nunca, jamás, hay que caer en manos de un boludo. Porque si uno termina en manos de un boludo significa que uno también es un boludo. Un boludo más boludo aún que el boludo en cuyas manos cayó.

Que el ser humano es un estúpido. Si las cosas no salen como uno espera, se pone mal porque las cosas no salen. Y si las cosas sí salen como uno espera, también se pone mal porque le agarra miedo de que en cualquier momento se tuerzan y dejen de salir.

Sí, sí. Pero un vivero con laboratorio —responde Rodrigo pensando si completa los requisitos para declararse la persona más pelotuda del planeta o le falta algún ítem—.

En los libros de historia dirá que el 19 de diciembre de 2001 una masa rugiente de pobres lanzó una ola de saqueos a supermercados, almacenes y negocios diversos, en las inmediaciones de la Capital Federal. Que hubo represión, muertos, heridos, detenidos, negocios arruinados. Que al día siguiente, el 20 de diciembre, el presidente De la Rúa renunci

La piensa y no puede evitar volver a mirarla, y volver a decidir que es la mujer más linda que vio en la vida. Y si alguna vez vio alguna más linda, se la ha olvidado. De modo que no cuenta.

Uno tiene su vida. Buena, mala, la que tiene. La viene usando desde que nació. La cuida. Se preocupa por conservarla, por ir poniéndole cosas. Todo lo que a uno le pasa, todo lo que aprende lo introduce en esa vidita que tiene. Uno no piensa en lo frágil que es. O sí, pero a veces. Tampoco uno se puede pasar la vida pensando en lo frágil que es esa

Uno olvida la mayor parte de los días. Qué hizo, dónde estuvo, con quién. Tal vez de otro modo no se puede seguir viviendo. Las imágenes serían demasiadas. Pero eso no sucede siempre. Al contrario, hay momentos que no se olvidan nunca. Por ejemplo, si uno le pregunta a cualquiera que tenga más de cincuenta años dónde estaba cuando se enteró de que

Hay tipos que parecen tocados por una varita mágica. Siempre caen parados. Siempre se salvan. Cuando todos andan bien, ellos andan mejor. Y cuando todos se hunden, ellos flotan.

—¿De qué están hablando? —se interesa Silvia. —Nada, gorda. Eso de que las computadoras se pueden enloquecer con el cambio de milenio. —¿Enloquecerse por qué? —Por el cambio de año. Pero en O’Connor da lo mismo, Silvia —interviene Fontana—. No hay laburo. No hay computadoras. No hay un carajo. Estamos vacunados contra el progreso y todas sus consec