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tenemos en común la pasión, el cafe, el vaivén, el columpio y la hamaca, las horas frente a la obra pidiéndole que me escupa en la cara su verdad entre las piernas atadas, el pelo en elásticos, quebrado.

me quiebro yo también dejándome abierta a una pregunta que busco responder, me deja sola con su eco para que lo vaya a buscar, lo persigo pero

una erótica de (des)composición y una sensibilidad conceptual de una imaginación en movimiento desde las mapas freáticas del desierto donde crié mi amor por lo imperceptible.

val flores, labiar el desierto, p.15