Antologia da literatura fantástica (Portuguese Edition)

Circunscrevendo-nos à Europa e à América, podemos dizer: como gênero mais ou menos definido, a literatura fantástica surge no século XIX e na língua inglesa. Há precursores, decerto; citaremos: no século XIV, o infante d. Juan Manuel; no século XVI, Rabelais; no XVII, Quevedo; no XVIII, Defoe1 e Horace Walpole;2 já no século XIX, Hoffmann.

Gosto de pensar que entre 1992 e 1997 alguém terá lido esse documento e terá imposto ao mundo suas conclusões espantosas e inevitáveis. Tenho meus motivos para pensar que acontecerá assim.

O mundo é de inspiração tantálica; desdobramento de um imenso fazer-se desejar que se chama Cosmo, ou melhor, Tentação. Tudo o que um trevo deseja e tudo o que um homem deseja lhe é dado e negado. Pensei também; tente e depois negue. Meu lema interior, meu tantalismo, era buscar as requintadas e máximas condições de sofrimentos sem tocar na vida, p

Naquele tempo, não comprar um livro de um autor que eu conhecia pessoalmente seria um sacrifício impossível.

Jamais tentou se enturmar com seus colegas, jamais renunciou a sua atitude arrogante quando se tratava de sua própria obra, nem a seu desprezo pela alheia. Era humildemente respeitoso com os artistas; mas sempre falou com desprezo dos poetas e prosadores do Yellow Book e depois do Savoy.

Certa tarde, resolvi levar umas botinas para o sapateiro de Tottenham Court Road consertar. Foi a primeira vez que encontrei o velhinho de cara amarela; o homem com o qual minha vida está insoluvelmente emaranhada.

Fui atrás das críticas nos jornais. Pareciam se dividir em dois tipos: as que diziam muito pouco e as que não diziam nada.

A posteridade. Que me importa! Um homem morto ignora se as pessoas estão visitando seu túmulo, visitando seu local de nascimento, inaugurando estátuas suas. Um morto não pode ler os livros que se escrevem sobre ele. Daqui a cem anos! Imagine! Se então eu pudesse voltar à vida por umas poucas horas e ir à sala de leitura, e ler! Ou melhor: se pudess

Talvez vocês considerem Soames um imbecil. Não era essa minha opinião. Eu era jovem e não tinha o discernimento de Rothenstein. Soames era cinco ou seis anos mais velho que nós. Além disso, ele escrevera um livro. Era maravilhoso ter escrito um livro.