Dicht an dicht drängen sich die Besucher mit Weingläsern bewaffnet durch die Räume der Galerie, kommentieren blumig die ausgestellten Kunstwerke, die sie mal an diesen, mal an jenen Künstler, mal an dessen Frühwerk, mal an dessen Alterswerk erinnern.

heruntergekommener, dunkler Anzug,

Julians Vater, heute Professor an einer Fachklinik, füllt im Nebenzimmer der Galerie einen blauen EC-Scheck aus. Bislang kannte ich seinen Vater nur von einigen vergilbten Buntfotos her, die mir Julian einmal stolz gezeigt hatte. Wilder Bart, Lederweste, Schlaghosen. Die Aufnahmen waren während irgendwelcher 1968er Demonstrationen in Berlin

Denn Kunst ist so etwas Ähnliches wie Sex und etwas Ähnliches wie Sex braucht Drogen.